Forse tutto quello che sta accadendo, in Yemen, in Ucraina, nel Congo, nel Mediterraneo, nel Vicino Oriente e in tanti posti nemmeno presi in considerazione e ricordati non è altro che uno dei sogni dell'orrido dio demente Azathoth; egli dorme al centro dell'universo, cullato da suoni di flauti e di campanelle e sogna i suoi sogni malati. Se si risvegliasse distruggerebbe l'universo.
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Cose viste. Incontri e pedinamenti. (I pedinamenti non ammettono che sono uno stalker, sono un riferimento al vecchio Zavattini).
Da qualche giorno ho preso l’abitudine di uscire a metà pomeriggio, nel momento in cui comincia a imbrunire, sulla via del ritorno vedo le lucine natalizie delle case dei terrazzi e dei balconi. Non mi piacciono molto, sono troppo rapide nei loro giuochi, io sono rimasto legato alle luci a intermittenza, quelle che si accendevano e spegnevano lentamente accompagnate dallo sfrigolio della resistenza interna alla spina. Era tutto, niente fantasmagorie, ma il senso di pace, di tepore familiare ti avvolgeva.
Le decorazioni luminose mi sembrano, ogni anno, sempre più tristi. Sarà la mia infelicità proiettata verso l’esterno?
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La femmina in cerca di un compagno o, più probabile, di un amante e sesso facile, mi dice ‹‹buon Natale, se non ci vediamo più...›› e io le rispondo rapido e senza fermarmi che c’è tempo e ci incontreremo senz’altro. La colpa è mia, dopo anni di freddezza e saluti cortesi ma distaccati le ho attaccato bottone e ho dato corda alle sue farneticazioni. È abbastanza stupida, fosse almeno attraente.
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Qui dovrebbe esserci un racconto troppo intimo e in cui non faccio bella figura. La scrittura social è scrittura esposta e sempre autocensurata.
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In coda alla cassa del superette canticchio, a bocca chiusa come il coro della Butterfly, Good king Wenceslaus – in questi giorni la mia canzone natalizia preferita – e poi passo a un “piri piri piri pì” in sordina molto bassa, una signora indaffarata e frettolosa mi guarda malissimo, quasi fossi un senzatetto ubriaco di quelli che bivaccano e dormono nel vicino scalo merci della stazione.
Sono io che ho perso o proprio non conosco il nuovo senso moderno del Natale.
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È più brutta la solitudine o una convivenza frustrante? Io ho sempre preferito restare solo, per tanti e non tutti sani motivi psicologici e materiali. Ora, da buon ipocondriaco anziano, la solitudine mi pesa e spaventa.
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Come ogni giovedì, alle sei e un quarto passa per la prima volta la macchina lavastrade. Tra poco si replica.
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Farneticazioni mattutine, leggendo le prime pagine dei quotidiani.
Assalto alla Cgil, condannati sette fascisti di Forza nuova.
Trump escluso dalle primarie de Colorado.
La prima pagina di Libero, as usual, fa vomitare. Suppongo che il resto non sia più appetibile e digeribille.
Scandalo!!!
"BERGOGLIO SI SCHIERA CON CASARINI", firma Fabio Amendolara per La Verità.
Avvertenza: fino da Genova 2001 ho considerato Casarini un fesso comune, un cascame fuori tempo massimo degli anni Settanta.
Allarmi!!!
"I presidi vogliono continuare a vietare i presepi", firma Paolo Del Debbio per La Verità.
Argomento un po' stazzonato dagli anni ma non si butta via niente, poi gli italiani sono così ignoranti e stupidi che vale tutto.
Il Tempo raschia il fondo del barile e dà due bastonate a Boldrini.
Lo dicevo io, Ferragni finisce come il marziano di Flaiano.
Pausa. Non c'entra nulla con la rassegna stampa.
I miei vicini hanno fatto uscire la cana Luna e si sono riaddormentati, lei è davanti alla porta e abbaia in modo lento e metodico. Ha quindici anni, deve gestire le energie.
Non ho visto, tranne le solite, grandi reazioni social all'assassinio di Samira, oggi spero di leggere qualcosa di più appassionato e interessante.
...ma la nuova Unità di Sansonetti si troverà nelle edicole? Se sì, in quali?
Secondo il manifesto "A Gaza i morti sono più di ventimila" ma è un quotidiano comunista, lo ammette lui stesso, pure un po' vetero.
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Mortaretto finale, non so se Luigi Nono approverebbe.
AL GRAN SOLE CARICO D'AMORE.
Il solstizio d'Inverno sarà nella notte tra giovedi 21 e venerdì 22 Dicembre alle 4 e 27.
