Un piccione morto in giardino, qualcuno per sentirsi onnipotente getta granone avvelenato. Povero stolto irrecuperabile. Povero piccione morto con gli occhi aperti e, per me, annunciatore di sventura. Metto un guanto da lavoro, prendo un sacchetto pulito e, con rispetto, tolgo il cadaverino intriso di pioggia.
Non sono ancora le dieci del mattino e uomini dalla vita devastata già incominciano ad arenarsi nel bar per relitti, tra due o tre birre il loro dolore, inconfessato e inconsapevole, si affievolirà fino a scomparire in una contentezza torbida.
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